27 de junio de 1852

[…] Ay, Susie, mi niña, estoy sentada junto a la ventana, y a cada rato miro hacia la puerta dorada bajo los árboles del oeste y me parece verte llegar, tropiezas con el verde césped, y yo oigo las hojas quebrarse bajo tu zapato. Me escondo detrás de la silla, creyendo que te voy a dar una sorpresa y me impaciento por verte. Me apresuro a la puerta y me empiezo a dar cuenta de que no estás allí. Muy muy a menudo, cuando me despierto de este sueño, todavía no del todo consciente, estoy segura de que te he visto, y de que tus ojos oscuros me han sonreído con tal cariño que solo he podido llorar y pedir a Dios que te bendiga.

Susie, ¿de verdad vas a regresar el próximo sábado y ser mía otra vez, y besarme como lo hacías?

¿Podré entonces contemplarte, no «a través de un vidrio oscuro, sino cara a cara», o me lo estoy imaginando y son dichosos sueños de los que me despertaré? Tengo tantas ganas de verte, estoy tan impaciente que creo que no puedo esperar, tienes que estar aquí ahora… Esta expectación, de ver tu cara una vez más, me hace sentir febril y acalorada, mi corazón late tan rápido… Por la noche, cuando me acuesto y lo único que sé es que me quedo allí tumbada, despierta, apretando los puños con fuerza y pensando en el próximo sábado y «ni rastro» de ti.

— El resto es prosa por Emily Dickinson (Página 32 - 33)